Wenn die Gäste das Truck, ein Restaurant mit New-Mexican-Thema in einem ehemaligen Truck-Stop an der Route 22 in Bedford, verlassen, werden sie aufgefordert, ihre Vorschläge in eine große Blechdose zu werfen, die in der Nähe der Eingangstür an die Wand genagelt ist. An einem lärmenden Samstagabend, nachdem wir zu viert ein Abendessen überlebt hatten, das man nur als Fiasko bezeichnen konnte, murrten wir, dass die überdimensionale Dose nicht einmal ansatzweise unsere Gefühle fassen konnte.

Wir saßen fünfzehn Minuten nach unserer Reservierung um 19:30 Uhr, folgten dem Rat unseres Kellners und begannen mit einer kleinen Schüssel guter, stückiger Guacamole und einem Korb goldbrauner Chips. Aber die Dinge liefen schnell schief. Zwanzig Minuten, nachdem wir die Guacamole verputzt hatten, brachte jemand, der nicht unser Kellner war, zwei unserer vier Vorspeisen (eine charmante Posole-Suppe und ein raffiniertes kleines Gericht namens Chorizo con queso, das in einer gusseisernen Pfanne serviert wurde). Diese wurden serviert, während wir höflich auf die anderen beiden warteten, aber schließlich gaben wir auf und teilten sie uns. Zehn Minuten später brachte jemand, der nicht unser Kellner und auch nicht der vorherige Kellner war, die letzten Vorspeisen (einen großzügigen “Bauernhof”-Salat mit Feta und gerösteten Rüben und lausige gebratene Austern, die mit feuchten Panko-Krümeln bedeckt waren).

Eine Minute später kam ein Bote, um uns mitzuteilen, dass die Küche “Mist gebaut” habe, dass unsere zweiten Gänge fertig seien und ob wir sie jetzt, in dieser Minute, haben wollten. Da wir die verspäteten Vorspeisen kaum angerührt hatten und an dem überfüllten Tisch kaum Platz war, lehnten wir ab. Als wir von einem anderen Kellner (der stumm dastand, als wir die Teller austauschten, aber dessen mürrische Miene alles sagte) an den falschen Plätzen abgesetzt wurden, waren unsere Hauptgerichte bestenfalls lauwarm; der Käse war auf der unterwürzigen Pilzenchilada erstarrt; schlaffes Gemüse schmachtete in kalten Tacoschalen; klebrige Klumpen von “weißem Koriander-Schalotten-Reis” trugen keine Spur von Koriander oder Schalotten. Ein Bier, das wir bei der Ankunft unserer Vorspeisen bestellt hatten, tauchte eine halbe Stunde später auf (“Hat hier jemand ein Bier bestellt?”).

An dieser Stelle hätte ein Cowboy den Kronleuchter hochschießen können. Aber wir hielten durch, indem wir den jungen Mann mit dem frischen Gesicht, der die Rechnung brachte, darauf hinwiesen, dass zwei der drei bestellten Desserts nicht gekommen waren. Er flitzte davon und kam mit den Desserts (einem köstlichen Teufelskuchen und einem durchweichten Zitronenriegel) und einer korrigierten Rechnung zurück. Da ich in der Gastronomie gearbeitet hatte, fragte ich mich, warum in aller Welt sich niemand entschuldigt hatte. Meine beste Vermutung war, dass unter den wechselnden Charakteren keiner des Personals die kumulative Wirkung von so viel verpfuschtem Essen und Service zu schätzen wusste.