É a pergunta “qual é o melhor lugar do mundo?” que depois de ter viajado pelos cinco continentes de moto, todos me perguntam.
É a pergunta recorrente que sempre me fazem, o gigantesco ponto de interrogação, a dúvida eterna…Qual é o país de que mais gostava…Onde voltaria sem hesitar? E a resposta é a mais difícil que um viajante pode dar: há mil lugares.
Porque o lugar preferido de um viajante está dentro da sua cabeça, no fundo da sua alma, é um conjunto de tudo o que resta de cada lugar que ele visitou.
O Melhor Lugar do Mundo: está dentro de ti
O meu paraíso, o melhor lugar do mundo, é como um puzzle que vou montando pouco a pouco com as pequenas peças daqueles maravilhosos amanheceres australianos, a areia laranja do deserto da Namíbia, a pista que atravessa a Estrada Austral no Chile, rodeada por árvores antigas. São as cores do Dia dos Mortos em qualquer cemitério mexicano. O melhor lugar do mundo, tenho-o guardado na minha mente e cheira a manga e ananás, aqueles que as mulheres africanas carregam com tanta arte numa grande bandeja na cabeça.
Neste lugar especial, a água é cristalina e cheia de peixes coloridos como no Lago Malawi; água que muda de tonalidade com as nuvens, ou se chove, ou se o vento sopra. A comida é das bancas de rua, cheia de frigideiras onde o peixe é frito, ou onde pequenos pedaços de frango são grelhados em pequenos churrascos, como na Tailândia. Você come com as mãos e bebe cerveja gelada.
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No melhor lugar do mundo, estradas de terra levam-nos à costa de um mar de cores profundas, com rochas brancas cheias de pássaros e focas grandes e gordas, a apanharem sol. Nessa praia a areia é tão fina como nas praias da Indonésia.
E quando a noite cai, são cem tons de vermelho, os mesmos tons de vermelho que vi na estrada para Ushuaya, e o céu é escuro, cheio de estrelas copiadas das que cobrem as salinas de Uyuni, na Bolívia. As mulheres usam sarongs coloridos e barbeados com lantejoulas, os homens são sinuosos e esbeltos como um guerreiro Maasai. Neste lugar, você só tem que respirar fundo e sorrir, estacionar sua bicicleta e entrar em qualquer um de seus bares para se misturar com as pessoas, que embora não falem minha língua, elas me entendem.
E no final da estrada, depois de andar no asfalto sem fim como a Trans-Sibéria, há uma cidade, pequena, como a minha Madrid, limpa e respeitosa como Tóquio e com o sabor da tradição de Lisboa, os edifícios coloniais do Equador, com a atmosfera de Nova Iorque, a organização de Vancouver.
Naquele lugar, aquele que é o seu favorito, aquele para o qual você voltaria sempre, você pode convidar quem você quiser, porque qualquer um que ouve você falar sobre suas viagens, qualquer um que leia as histórias que você escreve sobre elas, está cruzando a fronteira para chegar à sua “terra do nunca-nunca”.
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