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Me in all my curry-loving glory throughout the years
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“Os índios cheiram a caril.” O meu eu de onze anos de idade fica à procura da fonte. A voz é masculina; o tom é zombador. Meus olhos se movem pelo corredor, tentando encontrar a voz no meio do barulho de fechar cacifos. Isto claramente não era para os meus ouvidos ouvirem. Mas eu ouvi.
“Os índios cheiram a caril.” Nunca foi dito com jeito. Mesmo quando o caril cheira tão bem. Eu tenho treze anos. Eu cheiro discretamente a minha camisa. Eu cheiro mal? Eu comi caril ontem à noite. Eu cheiro outra vez. Olha para o lado, olha à tua volta, verifica os meus arredores. Ninguém está a olhar. Farejar mais uma vez. Eu respiro um suspiro de alívio. Eu não cheiro a caril. Pelo menos espero não cheirar.
“Os índios cheiram a caril.” Tornou-se uma piada agora, uma reclamação agridoce de algo que nunca deveria ter sido depreciativo. Eu tenho 16 anos. Eu rio-me. Mal sabem eles, ainda dói. Ainda dói pensar que as ricas especiarias e o calor do lar estão sujeitos a narizes arranhados e sorrisos vitrificados. A minha mãe e a minha avó escravas sobre o fogão todas as noites. É reduzido a uma piada estúpida durante o dia.
Os aromas das especiarias sobem as escadas e eu inalo. Cúrcuma, cardamomo, cominho. Eles estão queimados na minha memória. Eu tenho um sexto sentido para eles. Ao ouvir o chamamento da minha mãe, desço as escadas a correr. As minhas roupas vão cheirar a caril. Mas agora aprendi a usar perfume.