În urmă cu câțiva ani, administrarea unor doze de dextrometorfan polistirex a dus la un fel de psihedelii ușoare asociate cu doze mici de drog – dar adevărata euforie nu a fost efectul de high, ci de comedown. În timp ce ieșeam de sub efectul acelui drog, mă simțeam murdar – dar nu într-un mod rău, ci mai degrabă ca un copil mic care se juca în noroi și râdea de asta în tot acest timp. Am simțit nostalgia unui timp care nu a existat și nu va exista niciodată. Căldura ușoară și greața subtilă a ceea ce am numit atunci în mod inexact “boala drogurilor” este un sentiment pe care nu am reușit niciodată să îl reproduc. Am scris o poezie, un fel de poem de dragoste tragică, unui prieten și i-am trimis-o prin e-mail, iar acesta mi-a răspuns că este bună, iar eu am șters-o imediat. Mai târziu am încercat să îl recuperez, dar era prea mult timp dispărut până atunci. La coborâre m-am simțit ca și cum aș fi stat întins pe nisipul cald, în timp ce soarele apunea, și am simțit o ușoară tristețe că ziua s-a încheiat. Nu a fost nici excitant, nici relaxant, dar a fost totuși foarte plăcut. Nu am nici un nume pentru acest sentiment și nici un motiv să cred că a existat vreodată pentru cineva, cu excepția amintirii sâcâitoare care îmi informează mintea despre un trecut mitic care nu este nici aici, nici acolo, dar care reușește să rămână deasupra țărmului timpului, suficient de aproape pentru a fi văzut din apă, dar suficient de departe pentru a fi respins ca un truc al luminii sau ca un pescăruș care se învârte în cerc, dar cu siguranță nu este o scenă adevărată a trecutului, pentru că un astfel de timp nu ar putea exista – a fost doar un produs al unei memorii defectuoase, un simptom al unei probleme mai profunde care stă la baza cunoașterii umane. Și totuși – rămâne acolo, o pată care strălucește puternic în noapte, îndepărtându-se în timp, suficient de încet pentru a fi pur și simplu un rezultat al rotației Pământului, dar suficient de repede pentru a fi poate doar un avion. În continuare mereu prezentă, o imposibilitate întinată de cursul istoriei personale, și totuși vizibilă în mitologia mentală păstrată în memorie și în șoapta răsuflată a ceva reconfortant și straniu.

Și magia a fost uitată în timp, încă prezentă în actuala stare de entropie, dar învăluită de miriadele de alte mișcări la fel.

.