Artículo gracioso de una británica.

Es época de vacaciones. Es hora de que los británicos abandonen el Reino Unido para ir a lugares más exóticos del mundo, donde podemos disfrutar del clima tropical, tomar mojitos bajo las palmeras y deleitarnos con nuestra fealdad.

Colin Dunne hizo una excelente y acertada descripción en The Mail la semana pasada de que las piernas desnudas de un varón británico adulto son como “salchichas de cerdo sin cocinar”, o “pantorrillas fibrosas y muslos hundidos recubiertos de lo que parece pelo de cabra”.

Pero su observación sólo abordaba un pequeño aspecto del fenómeno que es la Gran Bretaña fea.

El problema no son sólo los viejos en pantalones cortos. Es toda la raza británica cuando se trata de ir al extranjero, cuando nuestra piel rosada, nuestro exceso de flacidez y nuestras grandes extremidades quedan al descubierto frente a los nativos bellamente esculpidos.

No se puede negar. No tenemos ninguna posibilidad de lucir bien cuando nos enfrentamos a españoles menudos y bronceados, a griegos morenos y esbeltos o a franceses acicalados y elegantes.

Sin embargo, durante la mayor parte del año, en la monotonía de la vida británica, no notamos la falta de buen aspecto en nuestro país.

No es hasta que vamos a destinos vacacionales soleados al sur del Reino Unido y nos encontramos entre los lugareños besados por el sol que la dolorosa verdad se hace evidente, y vemos que el nivel de belleza en Gran Bretaña es tan bajo como una bañera de Flora.

Vaya a cualquier lugar de vacaciones del sur de Europa este verano y trate de detectar a los británicos. No es difícil.

Hombres desgarbados, con un vello corporal desordenado, como si se lo hubieran pegado esporádicamente; una barba peluda que creen que parece machista, pero que haría sonreír a cualquier mujer francesa.

Un cuerpo como el de un frijol o hinchado con músculos sobredimensionados envueltos en trágicos tatuajes, que sólo sirven para revelar su condición de perra de gimnasio y hacerlos parecer una especie de caricatura con brazos de Popeye y una cabeza del tamaño de un guisante.

Mujeres rosas tumbadas sin gracia en las tumbonas, con pelos de mala muerte que empiezan a asomar en las piernas porque aún no han aprendido el arte de la depilación o la cera, con la cara pálida y manchada porque un día sí y otro también se maquillan.

Incluso cuando los británicos toman el sol de verdad, ningún británico de pura cepa puede dominar el bronceado como lo hace un español o un italiano. De hecho, la mayoría fracasa por completo.